L’abbazia di Mont Saint Michel in Normandia
Tengo a precisare una cosa: la prosa poetica, che state per leggere, l’ho scritta ben prima che scoppiasse l’emergenza Coronavirus.
MONT SAINT MICHEL
I
Nel mio delirio che è tic della mente e stagione di veglia; nella mia insonnia; nel mio corpo borderline, che è confine fra me e tutta la morte; nel pulviscolo acqueo dei tanti minuti («Inutili!», credevo; «Minutili!», scherzavo), ch’evapòra dal tempo con le sue cateratte, so che anch’io fra non molto seguirò il cammino delle stelle, schegge di fuoco che l’Arcangelo staccò dalla spada fiammeggiante, per spargerle di cuore, e come briciole di sole, lungo il cielo intero, per mostrare agli spiriti dei morti la via che conduce in Paradiso.
II
Ma prima che nella vita d’addio, che ora mi spetta, il morbo riesca, come da destino, a vincere (a perdere?) il mio corpo, intendo visitare il mondo, la bellezza. E già ho cominciato a viaggiare in ogni luogo, perché l’anima, adesso, è l’arca di Noè in cui stipo a più non posso quel che posso, per portarmelo di là. E ad esempio di questo monastero soleggiato di bontà, desidero davvero che si imbarchino con me la meraviglia delle arcate, la gentilezza incantevole dei frati.
III
Uno di loro mi ha detto così: «Anima sofferente, quando con altre tue consorelle passerai accanto alle -guida, il tempo che vi satura come umidità, si scioglierà in nebulose siderali. E finalmente diverrete immortali».
Pietro Pancamo
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