L’inglese Walter Savage Landor (spesso accusato di non saper sposare la perfezione tecnica dei suoi versi a un’adeguata profondità di significato) riesce prontamente a riscattarsi in liriche davvero toccanti e coinvolgenti, sull’esempio di quella che state per leggere, cari “Cofanetti Magici”; si tratta di una poesia che mi ha commosso tanto: ecco il motivo per cui non son riuscito a commentarla.
Ma, per lasciar filtrare in me almeno un po’ del coraggio che la ammanta, ho cercato se non altro di parafrasarla: “E dunque” –ci dice l’autore– “arriva il momento in cui, quasi spoglio, il bosco della nostra vita inizia a soccombere, dato che il tempo lo assedia, imprigionandolo nella morsa sempre più stretta e invernale della morte. Tuttavia perché tremare di freddo o, magari, di paura? Non ce n’è ragione! Poiché, sebbene inevitabile, il sopraggiungere della fine che mai potrà su di noi? Niente, proprio niente se –scovata una bella radura dove sederci al riparo della calma e in compagnia degli ultimi amici– ci faremo trovare ancora sorridenti, intorno al fuoco quieto e soave della solidarietà”.
Pietro Pancamo
CHI SONO
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ULTIME FOGLIE
Cadon le foglie, e così è di me
Gli ultimi fiori hanno umidi gli occhi.
Così è di me.
Raro si ode sul ramo ora l’uccello
Gioioso o mesto
Per l’intero bosco.
Ecco l’inverno s’avvicina e porta
Più presso al fuoco il cerchio che si stringe,
Ogni anno di più, dei vecchi amici,
Venga esso, già il cielo s’oscura,
Primavera ed estate non son più
Ogni cosa è soave ora quaggiù.
Walter Savage Landor
(Traduzione di Attilio Bertolucci)
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